Setembro

Talvez essa ventania louca de agosto,
setembro batendo a minha porta,
solteiros de meia idade
prontos para barbarizar.

Talvez essa dor no meu útero,
que será queimado em breve.
Meus olhos distantes,
de ressaca,
da sorte mal dormida
e do azar a contragosto.

Talvez sejam as asas de Frida,
a fumaça do cigarro de Kerouac,
tudo se desatina,
em expectativas dilaceradas.

Talvez seja um pouco de mim,
que só quer dormir,
com cantos de ninar
e alguém a embalar.

Talvez falte a mãe,
o pai e o filho.
O vazio da sala,
que me faz chorar.

Talvez eu seja a Celine,
feminista raivosa,
nascida pra ser
apenas sozinha.

Talvez o tempo dilua tudo,
minhas mágoas
e
culpas.

Em breve
volto a ser eu mesma,
porra louca pra uns,
Pollyana pra outros,
sonhadora às avessas,
e poeta das rendondezas.